O VELHO CHIPRE



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Meu jardineiro, jovem e emigrante, cuida de mim como o pai de quem ele nunca poderia ter. Durante o inverno, certifique-se de que minha velha casa permaneça aquecida e que minha lareira não falte lenha para que minha pressão arterial não suba rapidamente com o frio.
Quando herdei de minha mãe, há trinta anos, a casa onde moro era, como as casas de campo da época, quase inabitável; Sem eletricidade e sem conforto, só as crianças vinham com os avós em julho para debulhar e em setembro para colher as amêndoas. Lembro-me da briga entre os irmãos para cavalgar a trilha ou para pegar os dez centavos com que a avó nos recompensava por descascar cada cesta de amêndoas. Também me vem à memória o quadro da minha avó, muito torta e pequena, apertando os pães de figo temperados com erva-doce, cujo perfume se confundia com o medo das sombras pontiagudas que o lampião causava naquelas noites intermináveis ​​de outono. Na reforma da casa mantive o pé-direito alto e as portas pelas quais ainda se insinua o hóspede frio, pontual e incômodo dos meus invernos.
Hoje, Nílton, trouxe-me entre a lenha, os restos daquele velho cipreste que o meu avô plantou e que se partiu quando um raio partiu a palmeira que esmagou, na sua queda, o pobre espectador da tempestade. Lá num canto da fazenda deve ter estado até hoje. Eu tinha me esquecido disso.

Viver a velhice no campo estimula os sentimentos e com eles a plenitude de sentir-se vivo entre tanta vida. As feridas do turbilhão do passado são curadas sozinhas e aprende-se a conviver com a quietude serena das plantas; Você vive as estações, percebe que seu sangue é rítmico, reconhece as árvores com suas folhas caídas e fica animado com as protuberâncias dos galhos grávidos de folhas e flores esperando o nascimento na primavera. À medida que o dia aumenta, você identifica cada flor por o seu nome e, com o calor, adivinha os caminhos, respirando essências de murta, lavanda, jasmim e hortelã.
Com cabelos grisalhos você humaniza suas coisas; a tua poltrona, a tua mesa, a tua cama, o teu jardim, as tuas plantas ... já não podem ser outros porque não haverá tempo para mudanças. Eles são os amigos que acompanham minha velhice desesperada. Alguns, como eu, irão da estaca ao esquecimento, mas outros - minhas árvores, minhas palmas e os ciprestes que plantei e que substituíram os do meu avô - continuarão a crescer e crescer como as oliveiras, as azinheiras e os pinheiros que deveriam plantando ... você nem sabe. Estou animado que meu povo se lembre de mim pelas minhas plantas. Eu sei que é a armadilha que a ilusão de sobreviver está me preparando, mas gosto de cair diretamente nessa decepção.
É por isso que me entristece tanto ver os restos do velho cipreste por tantos anos alheios à minha memória.
Ao queimar, sua lenha deixou em meu cérebro o perfume de minha longa biografia.


Vídeo: Como eu viajei de graça pro Chipre


Comentários:

  1. Mezilrajas

    Eu sou final, sinto muito, mas essa resposta não se encaixa em mim. talvez ainda existam variantes?

  2. Florismart

    ideia muito engraçada

  3. Blas

    Há algo parecido?

  4. Dulkree

    Agora não posso participar da discussão - não há tempo livre. I will be free - I will definitely write that I think.

  5. Gugami

    Desculpe por interromper você, mas, na minha opinião, este tópico já está desatualizado.



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